Cuando la zorra predica....
Adagio italiano:
"Quando la volpe predica, guardatevi galline"
(Cuando la zorra predica, guardaos
gallinas)
Detalle de la sillería del coro de la catedral de Palencia
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Reflexiones
de un indignado (de verdad)
Les cuento: eran
las 5,30 de la tarde del domingo 20-N día de Elecciones Generales, no hacía ni
media hora que había salido de trabajar, pues soy auxiliar de clínica de un
geriátrico y todavía no había podido ir a ejercer mi derecho al voto. Casi sin
haber comido decidí sentarme en una terraza a tomar un café, pues como fumo no
puedo hacerlo dentro del establecimiento, y así también aprovechaba para relajarme
y sobre todo reflexionar si iba o no iba a votar.
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| Caminando hacia la luz (Tabernas - Almería) |
Dos mesas
delante de mí estaban tres jóvenes (dos de sexo femenino y uno masculino), que
tenían un móvil de ultima generación sobre la mesa de donde salía una música
ratonera que ellos ensalzaban por su letra, era rap, y en la que yo solo era
capaz de descifrar lindezas tales como «mecagüenenlahostia,
la madre que os parió o hijos de puta», cosa que a ellos les ponía como “amotos” sobre
todo como ellos mismos decían “por su contenido poético”, lo que me demostraba
que la capacidad cerebral total de los tres era tan pequeña como el tamaño de
las faldas de las dos feminas raperas.
Por no seguir viendo y escuchando aquello giré
la silla, y me puse a mirar al interior del establecimiento comprobando que
estaba a rebosar de hombres y mujeres maduros, que bien podían ser los padres,
madres y hasta abuelos de los tres descerebrados del rap, los cuales distraían
su tarde dominguera viendo fútbol, jugando al mus y al parchís, eso si en un
ambiente cargado de humanidad pero libre de humos.
Y ante aquél panorama desolador reflexioné:
llevo 36 años trabajando y pagando impuestos, cobro poco más de 1000 euros, y
aquí a mí alrededor están representadas las dos generaciones que me preceden y
anteceden. A las dos las estoy pagando la fiesta y a mi nadie me asegura que yo
valla a llegar a disfrutar de este “maravilloso” estado del “bienestar”, así
que en el más puro estilo rapero decidí: «que
os vote vuestra puta madre / que os den a todos por el culo / pues mañana saco
del banco mis pocos duros / y me voy a vivir al fin del mundo».
(Basado en un hecho real. El reflexivo e indignado
amigo que me ha hecho este comentario se que va camino de la Patagonia
Argentina, y se va allí con la sana intención de residir – sin pagar impuestos
- en Allen provincia de Río Negro)
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EUROPETAS
A ver ¿donde están? todo aquellos “európetas” que hace diez años nos prometieron que la moneda única iba a ser la panacea de nuestra siempre maltrecha economía. Aquellos que tachaban de retrasados y obsoletos a los euroescépticos, y que aseguraban - sin temblarles el pulso - que la infracción no solo no se iba a disparar sino que más bien se iba a contener.
¿Dónde están aquellos magos de la finanzas que al final han resultado ser malos adivinos con título?. Pues seguramente están montando el circo en otro lado, mientras aquí nos están creciendo los enanos y los tigres se comen a los payasos.
La carpa de la Unión Europea amenaza con venirse abajo, mientras asistimos al lamentable espectáculo de ver como algunos de sus funanbulistas, uno tras otro, se parten la crisma contra la dura arena del coliseo. Pero ¡que siga el espectaculo! que hay muchas pistas y más payasos para contratar.
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¡¡¡¡¡CRISIS!!!!!
a currar todios ya, vale...
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LA CONJURA DE LOS NECIOS
Tiene huevos la cosa, y la cosa en cuestión es que empecé a fumar hace cuarenta años, cuando si no hacías la mili o fumabas no eras un “hombre”. Claro queda que soy todo un hombre, pues las dos cosas las hice en exceso, la mili por imperativo legal, quince meses y a beneficio del Estado, y el fumar por imperativo social y a beneficio de Tabacalera, también el Estado.
Hoy, cuando creía que ya lo había visto y oído todo, me veo fumando en la puta calle, amenazado por una insegura situación económica y no teniendo muy claro si me voy a poder llegar a jubilar, palabra que hasta hace poco venía de “jubilo, alegría” y que ahora se ha convertido en “zozobra, inseguridad y desaliento”.
¿Pero que conjura de necios es esta que hoy gobierna nuestro incierto destino?. De donde venimos lo he tenido siempre claro, a donde vamos hoy ya no tanto. Por lo pronto en el bar de mi barrio hay un cartel que prohíbe la entrada a perros y fumadores. Lo siguiente será a bebedores, ¡al tiempo¡.
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53
Algunos nacimos el año 53 del siglo veinte, año arriba, año abajo. Fue la añada en la que desapareció la cartilla del racionamiento, es decir cuando se dio por terminada oficialmente la secular hambruna de posguerras, que desde tiempos históricos excitó los jugos gástricos de este país. La leche en polvo, las hostias y el pan bendito nos sacaron adelante. En aquella España de “al derechas” casi todo era pecado, estaba prohibido o mal visto. Luego vinieron los 25 años de paz, el desarrollismo y el destape, y al quedarse corita la dictadura se acatarró y se murió. R.I.P.
Tímidos pero ilusionados entramos en la España “del revés”, donde todo lo que antes era pecado dejó de serlo, prometiéndonos una sociedad del bienestar, ser todos guapos, rubios, ricos y felices. Tener crédito ilimitado, segunda vivienda, trabajo indefinido y un jamón... mientras sumergidos en la modernidad clamábamos ¡viva el liberalismo económico y la madre que lo parió!. Pero ya ven ustedes, se nos ha ido a tomar por el culo la bicicleta, y aquí estamos otra vez, en “un” vuelta a empezar. Golfos prestamistas y usureros, políticos bribones y gentuza sin escrúpulos, han hecho su agosto a cuenta de una Europa de gaznápiros que, embobados y deslumbrados por una gran mentira, el euro, han hipotecado el futuro de toda una generación, la del 53, la de derechas y del revés.
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VIVIENDO EN PRECARIO
- Que dice el buitre, que no nos renueva la hipoteca.
- ¡Pero que me dices! ¿y ahora que hacemos?, si tenemos la casa en el aire y mira en que estado, y además yo gestante de dos cigüeños
- Pues nada, que no hay nada que hacer, que con el tema de la crisis financiera y la perdida de liquidez, que o pagamos o nos tiran el nido.
- Si ya te dije yo que no teníamos que haber venido. Que no se nos había perdía nada aquí. Con lo bien que estábamos en África en medio de la sabana, comiendo sapos y culebras, y viviendo gratis. Bien que te engañó tu primo, cuando te dijo que esto era el paraíso. ¿Un paraíso?, ¡una mierda!. ¿Has preguntado a la lechuza, que podemos hacer?...
- Si, y me ha dicho que “ajo y agua”.
- Pues nada, a cascar el ajo que es lo nuestro, y que se joda el buitre... y a finales del verano nos vamos, y aquí se queda él y esta mierda de nido.
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DE CUERNOS... Y PELOTAS
- Hola, buenas. ¿le gustan a usted los toros?...
- Si señor, mucho.
- Mira, tiene usted la misma afición que las vacas
- ¡Oiga, sin faltar!.
- Por favor señor, no era mi intención. A mi me gusta el fútbol y en cambio no me importa que me llamen “tocapelotas”.
- ¿Es una insinuación?.
- No señor, solo que viendo lo bien “armado” que está ese de ahí enfrente, pensaba yo, que donde esté una buena “corrida” que se quite el fútbol...
- ¡Hombre claro!... y los toros
- No si en esto de los cuernos y las pelotas los españoles coincidimos siempre... ¿verdad usted?.
- ¡Claro!
- Yo diría que es más bien un poco oscuro... ¿no?
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LA SOMBRA DE LA HISTORIA
Decían los viejos relojeros, que hasta un reloj averiado acertaba la hora dos veces al día. La señora de la imagen no necesita reloj para medir el tiempo, pues es este, el tiempo de la historia el que proyecta incondicionalmente su sombra sobre ella.
Toda una filosofía de vida esta, la de saberse acomodar a la “sombra de la historia” que a cada uno nos toque vivir. Pero no todos tenemos delante de casa una columna y capitel romanos que nos den sombra, y que nos recuerden que el tiempo y las obras del hombre son relativas y cambiantes. Tampoco el maestro cantero que hace dos mil años las labró, pensó que estas obras de arte terminarían prestando un servicio tan prosaico. Pero aquí están, ejerciendo de pie derecho para voladizo, de reloj de sol y de sombrilla.
La sombra de la historia nos ampara a todos, y está claro que a unos más que a otros. A unos, por sus actos les recordará y hasta juzgará, a otros solo nos habrá prestado su sombra...
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BEBEDEROS
A excepción de algunos establecimientos, raros y por ello escasamente baratos, en la gran mayoría de los bares y cafeterías de este país el servicio hostelero es cada vez más precario, y los productos que en ellos se “sirven” lo son aún más. Es muy triste ver como en esta tierra con una arraigada tradición de figones, ventas y mesones, hoy ya no se pueda tomar un café que sepa a café o una tortilla de patata que esté hecha como diosmanda.
Como verán no hablo de alta cocina ni del buen yantar, que ese es otro tema, hablo de la bebida y la comida del menudeo, la de parada y fonda, la del bar de al lado, la del área de servicio, etc..
¿Pero tan difícil es hacer un buen café o una tortilla “española” decente?. Pues parece ser que si, que es difícil, que lo fácil es el descorche y beber a morro, como los borregos de la foto. Hoy una gran mayoría de los pequeños establecimientos hosteleros - que por cierto abundan como liendres en cabeza de piojoso - no pasan de ser simples “bebederos y comederos”, apartadizos donde con mala leche y peor café te echan de comer y de beber... y si quieres, que esto es lo que hay, pero paga.
